Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко Собрание сочинений Евгения Евтушенко

Скачать книгу

по адресу

                           жажда мести,

      не по адресу мат спьяна.

      Плюнуть в ближнего легче,

                                                  если

      не доплюнуть до тех,

                                        чья вина.

      Я,

         измотанный в джунглях редакций,

      злость срываю на ком? —

                                              на жене,

      а жена, чтобы не разрыдаться,

      злость, усталость

                                  срывает на мне.

      А дитя,

                 к стене припадая,

      в страхе плачет,

                                когда, свистя,

      оголенными проводами

      нервы взрослых

                                калечат дитя.

      Лучше розги,

      для ребенка,

                          чем дрязги,

                                         где дело доходит почти до когтей.

      Нервы взрослых,

      пожалейте – молю! —

                                         паутиночки-нервы детей.

Ноябрь 1971

      «Тихая» поэзия

      В поэзии сегодня как-то рыхло.

      Бубенчиков полно – набата нет.

      Трибунная поэзия притихла,

      а «тихая» криклива: «С нами Фет!»

      Без спросу превращая Фета в фетиш,

      бубенчики бренчат с прогнивших дуг:

      «Эстрада, ты за все еще ответишь.

      Ты горлопанством унижаешь дух».

      Дух, значит, шепот, робкое дыханье,

      и все? А где набат – народный глас?

      За смирными чистюлями-стихами

      не трусость ли скрывается подчас?

      Опасен крик. Подальше от напасти!

      Что в драку лезть! Подальше от греха.

      Какое скупердяйство мысли, страсти!

      Не Пушкины, а Плюшкины стиха.

      Идет игра в свободу от эпохи,

      но, прячась от сегодня во вчера,

      помещичьи лирические вздохи

      скрывают суть холопского нутра.

      Мне дорог Фет, хоть есть поэты лучше,

      но, как на расплодившихся котят,

      с тоскою натыкаюсь я на кучи

      мурлыкающих сереньких фетят.

      Все это лжевозвышенное фетство,

      мурлыканье с расчетом на века —

      от крыс и от сраженья с ними бегство

      в тот уголок, где блюдце молока.

      Не рождена эстрадною франтихой

      поэзия,

                 но нет в борьбе стыда.

      Поэзия, будь громкой или тихой, —

      не будь тихоней лживой никогда!

28 ноября 1971

      Слова на ветер

      Бросаю слова на ветер.

      Не жалко. Пускай пропадают.

      А люди, как листья, их вертят,

      по ним, как по картам, гадают.

      И мне придавая значенье,

      которого, может, не стою,

      слова возвышают священно

      великой своей добротою.

      Но если б девчонка замерзла,

      беззвучно шепча мои строки,

      вошла бы в меня, как заноза,

      не гордость, а боль по сестренке.

      И

Скачать книгу