LITMIR.BIZ

      Поэт в России – больше, чем поэт.

      В ней суждено поэтами рождаться

      лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

      кому уюта нет, покоя нет.

      Поэт в ней – образ века своего

      и будущего призрачный прообраз.

      Поэт подводит, не впадая в робость,

      итог всему, что было до него.

      Сумею ли? Культуры не хватает…

      Нахватанность пророчеств не сулит…

      Но дух России надо мной витает

      и дерзновенно пробовать велит.

      И, на колени тихо становясь,

      готовый и для смерти и победы,

      прошу смиренно помощи у вас,

      великие российские поэты…

      Дай, Пушкин, мне свою певучесть,

      свою раскованную речь,

      свою пленительную участь —

      как бы шаля, глаголом жечь.

      Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,

      своей презрительности яд

      и келью замкнутой души,

      где дышит, скрытая в тиши,

      недоброты твоей сестра —

      лампада тайного добра.

      Дай, Некрасов, уняв мою резвость,

      боль иссеченной музы твоей —

      у парадных подъездов, у рельсов

      и в просторах лесов и полей.

      Дай твоей неизящности силу.

      Дай мне подвиг мучительный твой,

      чтоб идти, волоча всю Россию,

      как бурлаки идут бечевой.

      О, дай мне, Блок, туманность вещую

      и два кренящихся крыла,

      чтобы, тая загадку вечную,

      сквозь тело музыка текла.

      Дай, Пастернак, смещенье дней,

      смущенье веток,

      срашенье запахов, теней

      с мученьем века,

      чтоб слово, садом бормоча,

      цвело и зрело,

      чтобы вовек твоя свеча

      во мне горела.

      Есенин, дай на счастье нежность мне

      к березкам и лугам, к зверью и людям

      и ко всему другому на земле,

      что мы с тобой так беззащитно любим.

      Дай, Маяковский, мне

                                          глыбастость,

                                                              буйство,

                                                                           бас,

      непримиримость грозную к подонкам,

      чтоб смог и я,

                            сквозь время прорубясь,

      сказать о нем

                            товарищам потомкам.

      За тридцать мне. Мне страшно по ночам.

      Я простыню коленями горбачу,

      лицо топлю в подушке, стыдно плачу,

      что жизнь растратил я по мелочам,

      а утром снова так же ее трачу.

      Когда б вы знали, критики мои,

      чья доброта безвинно под вопросом,

      как ласковы разносные статьи

      в

Скачать книгу