Избранное. Том 1. Стихотворения - Василий Макеев

Скачать книгу

прежняя история:

      За спиной качаются смешки,

      Наяву – соседи в санаториях,

      Только ей советуют – в Ложки.

      И все так же называют «тронутой»,

      И другие славят имена…

      Женщину, святую перед Родиной,

      До сих пор преследует война!

      Да одна ли травму получила

      И безумна стала, и проста?! —

      Как слепые пули приручила,

      Так людскую слепость не прошла.

      Я хочу, чтоб памятно и честно

      В песню бы вошла она и в стих,

      Чтобы, славя мертвых неизвестных,

      Мы не забывали о живых.

      Чтоб никто о горе не умалчивал,

      Чтоб ее не мучила война,

      Чтоб была ей Родина не мачехой,

      Родина, что ею спасена!

      До́ма

      Парные щи в щербатой чашке,

      Прозрачный, хрупкий холодец,

      И мама, тихая от счастья,

      И чуть подвыпивший отец.

      Все ешь да ешь – хоть до отвала,

      Хоть ты вспотел, хоть изнемог,

      А маме мало, маме мало,

      А мама просит:

      – Ешь, сынок!

      Что ж, жизнь спешить нас приучила

      И быть проворным на подъем.

      Но как же прост

                          домашний, милый

      И притягательный прием.

      Все ешь да ешь…

      Как будто в мире

      Не стало суеты сует,

      Как будто, легкий на помине,

      Ты сам дородный домосед.

      Возьмешь котенка на колени,

      Сестру за шалость пожуришь

      И с первобытной сладкой ленью

      До плеч закутаешься в тишь.

      Родные койку напарадят,

      Присядут тихо над тобой,

      И мама долго будет гладить

      Твой волос робкою рукой…

      Хутора

      Хутора – как взбалмошные весны,

      Каждый двор поближе к роднику,

      В родниках сиреневые звезды

      Прямо в руки просятся и в ведра

      И, роняясь, гаснут на снегу…

      Хутора – березовые пляски,

      Копны сена – небу в голова,

      И пурги напевные прибаски,

      И смешок в девичьих рукавах.

      Полчища сосулек на сараях

      Камышовым соком налились.

      И жалеют землю хуторяне,

      Рук не отрывая от земли!

      Им некстати в праздности влачиться,

      Им любить на краешках полян,

      И повсюду оттепель лучится

      По следам веселых хуторян.

      Хутора не могут без работы,

      Как сучки и ветки без ствола.

      А работа – до седьмого пота

      И с утра, бывает, до утра…

      Приезжайте, люди, в хутора!

      Мне вдали от родины неймется,

      И меня бесхитростно влекут

      Хутора – за пазухою солнце,

      Каждый двор поближе к роднику.

      Имя

      Мне нравится имя мое – Василий.

      Меня так по дяде назвать решили.

      Он пал на войне за Москву и Россию,

      За то, чтоб меня называли Василий.

      Он был, говорят, невысокий и сильный,

      Отцу моему приходился он вровень.

      Глаза

Скачать книгу