LITMIR.BIZ

      Мои невесты замужем —

      Девчата с 41-го.

      Из них иные мамы уж

      И женщины примерные.

      Они в работе мудрые,

      Хозяйки безупречные.

      Бывает очень трудно им,

      И зябко стынут плечики.

      Но бьет под сердцем маленький

      Живой комочек, тепленький…

      И враз на место встанет все

      И потечет истоками…

      И солнце зависть светлую

      К ним сохраняет завязью.

      Они слегка обветрены,

      Не ведают усталости.

      Их руки зацелованы,

      Простираны до жилочки.

      Они, как прежде, скромные

      И по весне улыбчивы!

      Их красота оформилась,

      Созрела в ясной честности.

      Нет, не сулю я горы им —

      Я помню вас, ровесницы!

      Мои ровесницы-старушки,

      Вы в 41-м родились.

      Истлели грубые игрушки,

      Сошла на нет и ваша «жись».

      Вы постарели очень рано

      И вас теперь не угадать.

      Лишь в сердце тягостная рана —

      Ее не спрятать, не унять,

      С ней нет возможности расстаться,

      Вы с нею свыклись навсегда.

      Родимых вас недосчитаться —

      Печальна эта череда.

      Я вспоминаю просветленно

      Вас юных, с косами девчат,

      И хоровод в лугах зеленых,

      Как ваши каблучки стучат!

      Вот стайкой дружной на прополке.

      Вот на току. Иль у коров.

      В колхозе вы трудились с толком,

      Хоть – ни медалей, орденов.

      Войной помеченные, позже

      Не оставляла вас она.

      Других вы женщин были строже,

      Какая ведали цена

      И доброте и хлебу так же,

      И верности до донца лет.

      Несли житейскую поклажу,

      Я с вами рядышком, поэт,

      И ваш поклонник неизменный,

      И неизменный ваш жених.

      Морщинки, седина и вены,

      Судьбою битые под дых.

      У Шкараборовой Маруси

      Под повительным холодком:

      «Ой, вы лебедушки да гуси!»

      Мы хором нашенским поем.

      Ох, дрожит в стаканах водка,

      На ресницах же – слеза,

      Михаил, Иван, Володька,

      В балках высохла роса.

      Где ж вы, где ж вы запропали,

      Не выходите косить?

      Рано холмиками стали…

      Что же, вас теперь винить?

      Оно верно, после драки

      Кулаком не след махать.

      Забубенные

Скачать книгу