Скачать книгу

слышать, как тебе на плечи

      бессильно сыплется листва…

      А после, в жёлтой тишине,

      дыша усталою природой,

      молчать смиренно со свободой,

      брести по лесу, как во сне.

      На пристань к вечеру вернуться

      с весёлой на душе тоской.

      Трамвайчику вдруг улыбнуться,

      псу бедному махнуть рукой…

      …Октябрь.

      Золото.

      Краса.

      Течёт дорога из рассвета.

      На листьях улетело лето.

      Горят, горят мои леса…

1965

      «Ветра травой пропахли и рекой…»

      Ветра травой пропахли и рекой,

      кусты склонились над водою серой.

      Летит ко мне листок, как чье-то сердце,

      и я скорей ловлю его рукой.

      А он дрожит, дрожит, как будто бьётся

      взаправду сердце у меня в руке!

      Созревшее оранжевое солнце

      стоит в лесах по пояс вдалеке.

      Октябрь – раздумий вечная обитель.

      Костры кустов мерцают в полумгле.

      Вы осторожно осенью ходите:

      лежат сердца деревьев на земле.

1965

      «Со мной бывает иногда такое…»

      Со мной бывает иногда такое:

      не спится. Надоест лежать, курить –

      иду к реке. Мне хорошо с рекою.

      Нам есть всегда о чём поговорить…

      …Уткнувшись в берег,

      спит трудяга-катер.

      Пусть ему снятся дальние моря.

      Качается звезда в дрожащей капле,

      а капля – на ладони у меня.

      За Волгой городок – костёр потухший,

      лишь окна-угли тлеют кое-где.

      Я только Волге открываю душу –

      спокойной, сильной, сказочной воде.

      Почти беззвучна ночь. И только волны

      вздохнут о чем-то, галькою шуршат.

      Я то дышу, не глядя, тихой Волгой,

      а то гляжу на Волгу, не дыша.

      Подумаю над будущей строкою,

      воды напьюсь, присяду и засну.

      А Волга тёплой доброю рукою

      накинет мне на плечи тишину.

1965

      Зависть

      Зацвела смородина слегка,

      и нектара запахи витают.

      Не уходят дни, а улетают.

      Поднялась на цыпочки река.

      Вечера апрельские тихи,

      мимолётен слабоногий дождик.

      Я пишу пейзажные стихи

      и тебе завидую, художник.

      Говорю: свежи берёз листки.

      Но чего-то слову не хватает…

      А твои бесхитростны мазки,

      но бумага радугой играет!

      Новый стих напишется к утру.

      Но застыли в нём луна и листья.

      Мягкости обыкновенной кисти

      не хватает острому перу.

      Нас весна обоих увела

      в те края, где расплескалась завязь…

      Я тебе завидую, но зависть,

      будто акварель твоя, светла.

1965

      Взгляд земли

      Земля смотрела незаметно

      из-под травы.

      Июль сиял!

      Напившись свежести рассвета,

      заволжское шумело лето,

      а я у озера

Скачать книгу