LITMIR.BIZ

      В надречный сад вернемся снова,

      Где жил мальчишка-шахматист,

      Не мог не стать он сыном Слова,

      Не знать, как бел бумажный лист.

      Им с юных лет прочитан Пушкин,

      А вот свидетелями драк

      Являлись буерак Кукушкин,

      Певучий Птахин буерак.

      К нему тревожною зацепкой

      Сюжета протянулась нить,

      Когда в пустующую церковь

      Себя пришел он окрестить.

      Смышленный отрок семилетний,

      Откуда мог он это знать,

      Что здесь когда-то путь последний

      Для Анны выпал пролегать.

      Проститься с матушкой Арсенией

      Заплаканный стекался люд,

      Шла служба в храме Вознесенья,

      Был чёрен день, и год был лют.

      Её всем миром отпевали,

      Толпой, собравшейся окрест,

      И вряд ли ясно понимали,

      Какой она воздвигла крест.

      Невидимый, нерукотворный,

      Сияющий в небесной мгле,

      По Высшей воле сохраненный

      На расказаченной земле!

      Чтоб застарелые обиды

      Ушли из этих древних мест,

      Гора степная – Пирамиды,

      Несет стальной огромный Крест.

      Не для туристов украшенье,

      Не иллюстрация веков,

      А Крест Поклонный, Крест Прощенья

      Умытых кровью казаков.

      С врожденной памятью острожной

      Нельзя ни думать, ни дышать,

      Писать об этом невозможно,

      Как невозможно не писать.

      Мой друг, прочти об этом книги,

      В них судеб сумрачная вязь,

      И носит скрытые вериги

      Их автор, плача и молясь.

      Вся суть провидческого Слова

      Из глубины приходит к нам,

      Как Богом данная основа

      Грядущим следом временам.

      Гонимый – правым оказался,

      И воздалось всем по делам,

      И Божьей матери Казанский

      Остался нерушимый храм.

      Святому Промыслу покорны,

      Три уровня Спасенья ждут,

      Глубокие пуская корни

      В оползневой российский грунт.

      Есть мысли грешные в народе,

      Собрав обочинную грязь:

      Лишь те в монашество уходят,

      Чья жизнь в миру не удалась.

      И разве тайной нет тетради,

      Где с тихим ужасом в крови

      Стихов запутанные пряди

      Напоминают о любви?!

      Не стоит в этом сомневаться –

      «Год лют» наступит все равно,

      Одной поэзией спасаться

      Всегда наивно и смешно.

      Ведь клин не вышибают клином,

      А средства все – не хороши,

      И кто такой смиренный инок? –

      Страж чувств? Безмолвия

Скачать книгу