Карты местности - Павел Николаевич Губарев

Скачать книгу

ть и слушать, как механизм расшибает себя впустую.

      И главное, я был не в своей тарелке с утра.

      Сегодня утром я позвонил М*** в очередной раз. Посидел, послушал гудки. Пятый гудок. Шестой, седьмой.

      И вдруг понял, что он умер.

      Ну не мог же он просто взять и пропасть на три месяца. Да, скорее всего, старик просто умер. Хотя М*** не казался уж очень старым: он был полностью седым, но ещё очень бодрым. Двигался совершенно не по-стариковски и смотрел ясно. И глаза у него были всегда красными, как у человека, который любит читать допоздна. Интересно, сколько именно ему было лет?

      А кем он работал? И где он живёт?

      Чем больше я думал про это, тем больше мне хотелось, чтобы он, наконец, взял трубку.

      Я не был готов к тому, что он просто возьмёт и исчезнет. Ещё меньше я был готов к тому, что мне станет его не хватать. И что мне станет интересно, кто же такой этот странный дед.

      У меня все клиенты странные. И мне одинаково всё равно, кто они и зачем ко мне обращаются. Я просто запрещаю себе этим интересоваться из деликатности. Но у меня всегда было чувство, что я ещё что-нибудь узнаю об М***. Расспрошу.

      Но он просто умер.

      Больше двух лет он приходил ко мне с заказами. Приносил с собой неизменно одинаковых роботов неясного назначения: у них было тельце размером с кулак, не имевшее никаких портов и выступающих частей. Разве что простые ножки или гусеницы, чтобы бегать или ездить. От меня требовалось немного программирования. Замена микросхем, добавление функций. Мелкий ремонт.

      Такого хорошего заказчика потерял. Вот чёрт. А я хотел уже бросить работу и полностью перебраться в свою маленькую лавочку.

      Он исправно платил, но меня не деньги больше всего расстроили. Хотя что, если не деньги?

      Обычно я не лезу в дела клиентов, потому что они приходят ко мне с заказами на секс-игрушки. Но М*** – старик. Ему навряд ли это надо. Ещё он не похож на наркоторговца и выжившего из ума богача. Строго говоря, он ни на кого не похож.

      Не был похож.

      Я заставил себя поискать в интернете его имя. Итак, М*** был художником. И умер два месяца назад. Он не забрал свой последний заказ. И больше никогда ничего не закажет. И я не знаю, где бы мне ещё такого клиента взять.

      Я положил три механизма в обувную коробку и отправился туда, где обычно отдавал заказы М***. У него был небольшой домик с гаражом возле парка. Обычно он встречал меня на крыльце. Всегда одетый во что-то белое, как будто сегодня праздник. Я подумал, что постучусь в двери, и если дома будет кто-то из родственников, то отдам им заказ. И быть может, что-то узнаю о старике.

      Двери никто не открыл. На улице никого не было. А изнутри гаража что-то стучало. Ну и я не выдержал.

      Внутри оказались роботы, конечно же. Пахло смазкой, как у меня в мастерской. Все эти маленькие странные механоиды, с которыми я имел дело лежали на стеллажах полутьме.

      Их было много. Непривычно много. Я и представить не мог, что за эти годы столько их перечинил. Мы встречались несколько раз в неделю. Я брал их на ремонт по одному, может по паре за раз. И вот они здесь все в этой комнатушке. Некоторые шевелятся.

      Но кто и зачем будет хранить это всё?

      И главное: для чего они? И почему они так выглядят?

      Когда он мне их отдавал, они были без корпуса. Обычно воображения и смекалки хватает понять, какой корпус будет у игрушки. Но я этого не делаю. Ко мне как к фрилансеру обращаются с деликатными вещами. Вы не поверите, когда узнаете, какие задачи поручают роботам. Если робот достаточно умён, чтобы диагностировать передозировку у владельца, то некоторые доверяют ему свою жизнь. А когда начинают доверять свою жизнь, то потом доверяют и всё остальное. И уж тем более…

      Нет, это не секс-игрушки. Говорят, седина в бороду – бес в ребро. Борода у М*** была хорошая, а вот бес – нет.

      Я выключил робота, который издавал шум и взял его на руки.

      Он был размером чуть больше моего кулака. Слегка яйцевидной формы, серый. Пахнущий пылью. Напоминающий чесночную головку, но весь будто помятый и в целом не очень похожий на растение. И вообще ни на что живое.

      И ведь это я потрудился над тем, чтобы он смог снова ходить. И летать. Вот только куда? Туда, куда прикажут. Можно задать координаты. Можно включить распознавание лиц, так что робот дойдёт до нужного человека. Обычно так делают для самодоставляющихся посылок.

      Но это – вот это вот – оно зачем такое кому нужно?

      Я решил, что задам вопрос родственникам М***, когда их разыщу. Это будет невежливо, но в конце концов: я потратил сотни часов своей жизни на эти округлые… как их назвать?

      Я задумался. Потом понял, что я взломал дверь и стою в гараже, куда меня никто не приглашал. И прежде, чем искать родственников М***, надо как-то скрыть следы взлома.

      Я аккуратно поставил затихшего робота на полку и починил замок.

      А через день снова взломал эту дверь.

      Спустя несколько дней я стал лгать и следить, а потом убил человека. Но сперва я взломал

Скачать книгу