LITMIR.BIZ

      Роман основан на действительных фактах и документах. Все персонажи вымышлены. Любое совпадение с судьбами реальных людей является случайным.

      Пролог

      Пламенный прямоугольник переполз на шкаф, время заворачивало к пятому часу; поглядев на циферблат, Бронников захлопнул книгу.

      — Вставайте, граф. Вас ждут великие дела.

      Портос, приняв, вероятно, слова на свой счет, нехотя поднялся. Цокая когтями, побрел в прихожую. Сел и, громко стуча мослом о паркет, подробно почесал брюхо. После чего юркнул в приоткрытую дверь детской.

      Бронников тоже заглянул.

      — Лёшик, слышишь, что сказал? Подъем.

      Сын в ответ протестующе дрыгнул ногой.

      — Я не Лёшик! Сколько раз говорить!

      — А кто?

      — Алексей!

      — Хорошо, Алексей. Пробуждайся.

      — Не хочу.

      — Почему?

      Сопение.

      — Потому что ты всегда одно и то же. Вставайте, граф, вставайте, граф…

      Повернулся от стенки. Мордаха заспанная, розовая в клеточку.

      — Сколько раз говорил: не спи на авоське, — укорил Бронников. — Пойди к зеркалу, увидишь…

      Сел, свесил ноги, побрел, ворча и спотыкаясь. А пока высматривал себя, еще большеголового, но уже почти шестилетнего, в сумрачном зеркале прихожей, проснулся окончательно.

      Но за стол уселся все еще с вызовом, демонстративно болтая ногами.

      — Молоко не буду! Там пенка.

      — Здрасти. В птичьем пенок не бывает.

      — Вот ты и вчера говорил птичье.

      — И что?

      — А мама говорит: порошковое.

      — Вчера вообще молока не пили.

      — А что же?

      — Кефир.

      — Ну позавчера… все равно!

      — Скажешь тоже — позавчера. Кто старое помянет, тому глаз вон. Ешь, а то мама придет, не успеем альбом посмотреть.

      — Какой альбом?

      — Артем вчера принес.

      Минут через десять плотно угнездились на диване: сдвинули коленки, разложили тяжелую, как дубовая доска, фолиантину.

      — Читай.

      Алексей нахмурился:

      — Длинновато…

      — Ничего. Это не роман. Не сократишь.

      С запинками, но все же довольно исправно прочел:

      — Василий Васильевич Верещагин… да?

      — Точно. Василий Васильевич Верещагин. Вот он сам на портрете…

      — Бородатый.

      — Куда путешественнику без бороды. Это статья для умных дядек… понаписали. Стоп.

      — Зима…

      — Да еще какая! Видишь, снег-то на ветках: топнешь — он и осыплется… когда такой бывает?

      — Когда мороз.

      — Точно. Легко ли на таком морозе стоять?

      — Не знаю… А что они вообще стоят на морозе? Шли бы домой…

      — Домой нельзя. Они в засаде. Француза подстерегают. Видишь, так и называется: «Не замай, дай подойти». Мол, тихо, мужики! Пусть враг ближе подтянется. Тогда и ударим — чтоб наверняка.

      — Война, что ли?

      — Война. Двенадцатого года. Когда Наполеон Москву взял.

      — Прямо Москву?! — не поверил сын. — Нашу Москву?!

      — Ну да. Вот, видишь — Наполеон. Спрятался в Кремле… смотрит из-за стены, как город догорает.

      — Жи-и-ирный, — с оттенком неприязненного удивления заметил Алексей: смотри-ка, дескать, сам такой жирный, а сам Москву взял. — А потом?

      — Он думал, если Москву сдали, победа его. Думал, к нему на поклон явятся, признают его власть, как везде… А не тут-то было. Жители разбежались. Город сгорел, считаные дома уцелели… Ни фуража, ни провианта. Что делать? Надо отступать… А тут откуда ни возьмись — снова Кутузов Михайло Илларионович! Поначалу уклонился, армию сберег, а теперь вот, видишь: «В штыки!

Скачать книгу