LITMIR.BIZ

      Слеза – не бриллиант – роса.

      Стекла и не остекленела.

      А боль в груди окаменела,

      И помутились небеса.

      Слизавши языком слезу,

      Язык кусая обожженный,

      Зажав зубами звук луженый,

      Уже ни слова не скажу.

      Калейдоскоп заказного убийства

      Между широтами и полюсами

      Вращает бармена, банкира, лоббиста,

      Как в баре рулетку, как мину с часами…

      Взорвали газету. Она доставала…

      Спалили киоск, как овцу с потрохами…

      Очко мое как бы не комплексовало,

      Я жив до рассвета. В меня не стреляли.

      …Стреляли в Талькова. Увы, без промашки.

      …И снова, как прежде, в условиях тыла,

      Пли! – лепестком символичной ромашки

      Листьев оборван… В подъезде. В затылок.

      Сволочи!

      Калашником пишут в линейку косую,

      Макаровым крошат под корень Россию.

      А пуля, а киллер – не комплексуют:

      Вора укокошат, спишут мессию…

      Заложником мести в условиях тыла

      Убьют нашу юность и старость в отставке.

      Месть – генератор. Кровь в жилах остыла.

      Рулетка вращается. Делают ставки.

      Дверь скрипит: «…Ну, на фига ты

      Взад-перед, взад-перед?..»

      Пол скрипит и аты-баты

      Половицами поет.

      Словно перекати-поле

      Я по комнатам блужу.

      Я потерян, сломлен, болен,

      От себя бегом – бегу.

      То запнувшись, то со вздохом,

      А то с кухонным ножом —

      Не покусанный кабсдохом

      Не ужаленный ужом…

      Но бегу-бегу, блуждаю

      В параллелях половиц.

      Отчего я так страдаю,

      Как от ломоты яиц?!.

      Моя милая эпоха!

      Пятый угол средь трущоб,

      Мне живется тут не плохо.

      И всё будет хорошо!

      Осенью горящая солома —

      Как язык непаханых полей.

      Стог – как дом. Точнее – символ дома.

      И чем выше символ, тем ясней

      И тем ярче, и тем жарче пламя

      Полыхнувших заревом стихов.

      Осени горящая солома —

      На полях моих черновиков.

      Хочу соболей? Хочу…

      Ой, бля… А куда мне те соболя?

      Верно, женщину я ищу,

      Чтоб открыться в порыве чувств.

      Чем же мне заплатить, ой, бля…

      За соблазн дарить соболей?

      Может, кровью всею моей, ой, бля…

      Не жалей,

Скачать книгу