LITMIR.BIZ

      Зачем придумали, вообще, стихи писать?

      Хореи с ямбами и прочий амфибрахий…

      Порою хочется послать всё это на хуй

      И так, как было, прозой рассказать.

      Но вот опять слетятся музы и амуры,

      Когда смеркается вечерняя пора,

      И будто слышен скрып гусиного пера,

      А не щелчки ключей клавиатуры.

      Не принесут ни славы, ни бабла

      Слова, в размер составленные рядом,

      Но отравить способны, словно ядом,

      Ответные недобрые слова.

      Так для чего ж писать и кто читатель?

      Ужели в этот виртуальный век

      Такой найдётся в мире человек,

      Чтоб стал стишков каких-то почитатель?

      Скорей, отнюдь. Но надо понимать,

      Что прекратят сменяться дни и ночи,

      Настанет час предстать пред светлы очи

      И показания за все дела давать.

      Из заповедных десяти основ

      Все понемногу что-то нарушают:

      Жену у ближнего, к примеру, возжелают

      Иль создают кумиров из певцов.

      На небесах таких грехопадений

      Никто б от скуки вынести не смог,

      И потому, оставив декалог,

      Желают позитивных впечатлений

      И вопрошают, искренне любя:

      «Чем племя человечье ты прославил?

      Земной удел навеки ты оставил

      Прекраснее, чем был он до тебя?»

      «О, я репостил, силы не жалея.

      Котятками, и фотками детей,

      И изреченьями умнейших из людей

      Я интернеты сделал красивее».

      «А был ли благ твой путь земной?»

      «Куда же блаже? Я ведь даже

      Был на работе крайне важен.

      Начальник был доволен мной.

      На мне одном была забота:

      С утра его опередить

      И полный чайник вскипятить

      К его приезду на работу.

      Вообще, я скромно жил и тихо:

      Не доставляя никому вреда,

      Я и добра не делал никогда,

      Но не чинил и лиха.

      Бывали, каюсь, дни такие

      Что лишнего порою пил,

      Но никогда жену свою не бил,

      И на свои бухал, не на чужие».

      «Великой волей дан тебе был разум.

      Как мудро ты распорядился им?»

      «Я миссию терранов проходил

      И протоссов всех изничтожил разом».

      «Всевышний, он, наверное, дебил…

      Таких в котёл бросать засранцев,

      А не под кущами средь агнцев

      Селить, чтоб он нектары пил».

      Тут враты огненной геенны

      Перед безумцем растворились,

      В них тут же бесы появились,

      Несут трезубцы охуенны.

      И грешник на колени пал,

      И молит, и в поклонах бъётся.

      В итоге, бедный, признаётся:

      «Ведь я стихи ещё писал!»

      «Вот как? Искусство доставляет!

      Стихи его несите мне!

      Постойте, черти, в стороне,

      А там посмотрим, чьим он станет».

      Том со стихами достают.

      Вот фолиант на длань ложится,

      И за страницею страница

      Пред светлым взором предстают.

      Но вскоре взор, что так блистал,

      Совсем становится невесел:

      «А забирайте его, бесы.

      Такой хуйни понаписал!»

      ***

      Нет в жизни проку от стихов,

      После неё, по ходу, тоже,

      И вклад поэтов так ничтожен

      В сравненьи с замыслом богов.

      Увы, не каждый оказался

      В том месте и на том пути,

      Где он сумел себя найти,

      И в памяти людской остался.

      Но я, хотя бы, попытался.

      «Вещей престранных в мире много,

      Но всех престраннее – судьба:

      Никто, я думаю, не в курсе,

      К чему, вообще, ведёт она.

      Иной вчера был на вершине,

      Сегодня ищет, что пожрать,

      Потом

Скачать книгу