LITMIR.BIZ

      Не первый я, и очевидно не последний,

      кто жизнь глотал,

      не успевая прожевать.

      Не запивая,

      не смакуя,

      больше,

      больше,

      холодную,

      горячую,

      не важно.

      Пируя,

      с виду упускаешь,

      что чем быстрее ты её покушал,

      тем больше,

      её будет не хватать…

      Ну вот.

      Пустыми днями,

      до тошноты,

      набит желудок.

      Страшно.

      Пустые дни,

      пустая жизнь,

      пустая бочка

      не даст глотка…

      Не даст напиться…

      Но всё же есть рецепт её наполнить.

      Держать мгновения,

      и не торопиться.

      Всё, закрыты глаза.

      Всё.

      Включайте мой сон.

      Жизнь,

      как бездарность.

      Слабый сюжет.

      Местами комедия,

      драма.

      Режиссёром был я?

      Халтурщик.

      Жаль не Оливер Стоун.

      Продолжайте,

      я у экрана.

      Ползущей душой,

      тянется лента,

      вяленько,

      просящая.

      Стереть

      этот миг,

      сцену вырезать,

      ужасный монтаж.

      Главный герой,

      человечишка маленький,

      в голове каламбур,

      мысли —

      дебри и чаща.

      Он – пустышка,

      что сказать,

      балагур,

      не эпичный типаж.

      У этой картины не будет проката,

      фиаско.

      Пустая,

      ненужная,

      будет ли впрок.

      Руки отбить,

      чтоб они не держали

      не кисти,

      не краски…

      Очень мягко сказать —

      на любителя…

      Дайте шанс,

      то был просто злой рок

      я теперь уже знаю,

      как надо…

      Дозвольте всё переснять…

      Не снимают ремейки,

      ради одного

      зрителя.

      Закрытый мир, простые сказки,

      Прости… истрачены все краски!

      Растратился, остаток сил,

      Я был един, душа едина,

      Без всемогущества Админа,

      Да у него и не просил…

      Устал, одни частички воли,

      Иллюзий жалких заголовки,

      Сердец подернутых уловки,

      В моей нетривиальной роли.

      Не разогнаться, не взлететь,

      Забыты вечные рулады,

      Когда то были анфилады…

      И помогали чувствам петь.

      В них были части от разлуки,

      От встреч, мой безупречный

Скачать книгу