LITMIR.BIZ

      Рябых стволов

      Белеющая

      Череда

      Стоит

      Родной стране

      Немым

      Укором:

      Здесь разгружались

      Под ночным

      Покровом

      Стальные

      «Воронки» —

      Их черный

      Ужас

      Не забыть мне

      Никогда.

      Беломорканал,

      Давно ль

      Взалкал

      Ты тела

      Русского

      В пределах

      Тюремных?

      Уснул дед мой

      В объятьях

      Твоих стальных,

      Как сотни

      Тысяч других

      Безвинно

      Убиенных.

      Года прошли,

      Остался ты

      Бледно-лиловым

      Змеиным следом

      На пачке

      Папиросной.

      И теперь,

      Продувая

      Гильзы

      Табачные

      Перед затяжкой,

      Пристально

      Всматриваясь

      В детали

      Земли

      Схематические,

      Потягиваешь

      Пивко

      В тревожных

      Мыслях:

      Доколе,

      Гильзы,

      Обращаться вам

      Из бумажных

      В металлические?

      Довольно.

      Уж Кёнигсберг

      Стонал

      И корчился

      В агонии,

      Но танки

      Быстрые,

      Не ведая гармонии,

      Уничтожали

      Град —

      Дым коромыслом…

      В поезде,

      Отнюдь

      Не быстром,

      Пра

      Моя влеклась

      От Волги

      На Восток.

      Сказала

      Только раз:

      «Да я же ведь,

      Сынок,

      Больна,

      Помилуй, Бог», —

      Преставилась.

      И не она одна

      За щедрость

      Катерины

      Расплатилась.

      А внук ее

      Штоф[1]

      За победу

      Поднимал:

      «До дна!»

      Над танками

      «Ура!»… катилось.

      За победу

      Поднимал:

      «До дна!»

      Над танками

      «Ура!»… катилось.

      Сегодня

      Светлый день,

      Трагический

      В своей основе.

      Россия-мать

      Пытается понять:

      За что же

      Воевали?

      Неужто снова

      Навяжут

      Нам узду

      Те, кто украли

      Плоды победы

      У тебя

      И у отцов,

      И под литавры

      Норовят

      В который раз

      Нас обратить

      В рабов.

      Ну почему?

      Да потому,

      Ну, все ж таки,

      Ну почему

      Мы знаем

      Сказку не одну,

      Но мало нам,

      Еще одну!?

      Да потому, что

      Сказочники все мы

      В лучшем из миров,

      К тому же, наяву.

      Как часто,

      Возвращаясь

      Из иных

      Пределов,

      Я ощущал:

      Такое все

      Кругом

      Убого – русопятое,

      Аж жуть!

      Неужто в том

      Вина лишь

      Наших дедов?

      Отнюдь.

      Все в нас самих,

      В проклятье

      Нарочитых

      Беспределов

      Власти

      И

Скачать книгу