LITMIR.BIZ

      Закрыть бы городу глаза

      с излишней дозой пустоты,

      изъять из времени песок,

      в котором дни болеют снами,

      где тени бьются в потолок,

      и в лихорадке бредят дали,

      необнажённое дрожит

      под спящим солнцем,

      или пьяным,

      где облака, касаясь крыш,

      перерождаются

      в туманы.

      Закрыть бы городу глаза —

      не позволять

      смотреться в окна,

      чьи стёкла чувствуют закат

      под тихий шелест

      звёзд морозных,

      и танцевать

      в бессонных стенах

      под песни ангелов

      простывших,

      творивших море

      в чайной кружке,

      в которой

      утопают мысли,

      где в тишине

      не слышен отзвук

      от хруста

      прогоревшей спички.

      Закрыть бы

      городу

      глаза,

      которому

      ты был

      не нужен…

      Беги отсюда, и вернись.

      Колени жгу о землю,

      не ведая зачем.

      «Голландец» тоже уходил,

      а с ветром возвращался.

      Я не успела предвкусить

      с тобой хмельного эля.

      Дай мне возможность

      приходить

      среди недели пьяной,

      и нежностью побыть,

      чтобы тонуть

      в твоём похмелье —

      оно c улыбкою кутит,

      и страстно шепчется

      «хочу»,

      а руки тело обнимают.

      Намного слаще утонуть

      в тебе

      хмельном,

      любимом,

      чем

      быть

      в пустых,

      холодных

      дремлющих

      объятьях.

      Мой хмель —

      твои шептания.

      Бросаю

      завтра

      я дышать с тобой,

      и умираю медленно

      с похмелья…

      Пропах полынью дом твой тихий

      в часы луны ущербной, властной,

      где твёрдость слов, когда-то милых,

      толчёным льдом валилась навзничь,

      и каждонощно – вдох, как выдох,

      питался горечью помятой

      сухих бутонов эстрагона —

      так одинокость уст дрожала.

      Стучали аквилоны в спину,

      босые ноги мчались к водам,

      и чёрный карлик1 в жёлтых точках

      слепил глаза своим приходом.

      Целуя дно ручья живого,

      слезами воду отравляя,

      смывала слой полынной тиши —

      застывших дней, где света мало…

      …твоя полынь – моя отрава…

      Ты был нужен вчера —

      не сейчас,

      пока лунное сердце светило

      в лупоглазые окна домов,

      пока небо держалось для гроз,

      не упало на нас,

      не разбилось.

      Время кануло в облачный дрейф,

      под навес умирающих звёзд,

      в какофонию шёпота птиц,

      на примятые травы…

      …я здесь…

      топчу серое небное море,

      и не надо руки тянуть.

      Спокойно.

      И бумажные ангелы есть.

      Не сгорают они,

      как плесень —

      жизни больше в них,

      чем

      в тебе.

      Ты был нужен вчера,

      а сегодня —

      навсегда —

      хочу

      плыть с туманами

      проседью,

      и следы

      отпечатывать

      вне…

      Нет меня в тишине,

      не видна.

      Я под слоем пергаментной стружки,

      и вовнутрь

Скачать книгу