ТОП просматриваемых книг сайта:
Ритуал последней брачной ночи. Виктория Платова
Читать онлайн.Название Ритуал последней брачной ночи
Год выпуска 2005
isbn 978-5-699-98823-5
Автор произведения Виктория Платова
Издательство Эксмо
Мертв, как Олев Киви.
Мертв. Убит.
Так же, как виолончелист. Так же, так же, так же.
Вся голова в крови.
На секунду мне показалось, что я схожу с ума, что я снова вернулась в гостиницу, из которой с трудом выбралась сорок минут назад. Но это была не гостиница, это была квартира Стаса! Я нависала над ней, вцепившись побелевшими пальцами в раму, с бесполезными туфлями в руках, с бесполезной сумочкой, с бесполезной жизнью.
Комната Стаса завертелась перед моими глазами, кровь на простынях сложилась в контуры острова Сааремаа, – именно туда пригласил меня Стас в первое лето нашего знакомства. Пригласил и предложил работать на себя. На Сааремаа мы так и не поехали, но предложение Стаса я приняла. И вот теперь он мертв. И у меня больше нет работодателя. И лучшее, на что я могу рассчитывать, после побега из гостиницы – это пошивочный цех в какой-нибудь женской колонии. От безысходности ситуации я застонала. Еще вчера вечером я была относительно свободна и относительно счастлива. А сегодня два мужских трупа облепили меня как ракушки днище старой баржи.
Кажется, я отрубилась.
А когда пришла в себя – тело Стасевича по-прежнему парило подо мной. Мое же собственное тело, распятое на стекле, отбрасывало причудливую тень на кровать. И, по странному, почти мистическому совпадению, контуры тени почти совпадали с той позой, в которой лежал Стас. «Он потянет за собой и меня, потянет и меня», – билось в моих висках.
Я сползла со стекла и на четвереньках добралась до чердачного окошка. Вон отсюда. Теперь ты можешь надеяться только на себя.
Выбравшись на площадку, я отряхнула платье и надела туфли. И, стараясь удержать в груди бешено колотящееся сердце, направилась к лифту. А в следующую минуту… Я даже не успела сообразить, что происходит, когда дверцы лифта распахнулись, и из них выплыла Вера Константиновна.
Вера Константиновна, вечная Стасова домработница, старая сука, ненавидевшая всех женщин моложе тридцати пяти.
– Здравствуйте, – прошептала я заплетающимся языком.
– Сам-то дома? – спросила она только для того, чтобы что-то спросить.
– Н-не знаю… Я… Я до него не дозвонилась.
Лицо Веры Константиновны исказила гримаса: «знаем мы, как ты не дозвонилась, знаем мы, за какой шнурок от звонка ты дергала».
– А чего такая бледная? – не отвязывалась от меня старуха.
– Неважно себя чувствую…
«Знаем мы, как ты неважно себя чувствуешь, меньше нужно по мужикам таскаться!»
– Может зайдешь? – она посмотрела на меня испытующе.
Я вздрогнула и уронила сумку. К счастью, она не раскрылась. Хороша же я была бы с холодным оружием, воткнутым в самую сердцевину косметички!
– Поеду, пожалуй, – я уже держалась за створки лифта.
– Привет-то передать?
– Кому?!
– Станиславу. Да что с тобой?
Меньше