LITMIR.BIZ

      ВСТУПЛЕНИЕ

      К читателям

      Когда ложится карандаш

      На безучастный лист бумаги,

      Я искренне и бесконечно ваш,

      Мои счастливцы и бедняги.

      Мне незнаком пока сюжет,

      Что развернётся пред глазами.

      Быть может это будет свет,

      А может драма со слезами.

      Куда б меня не занесло

      Теченье рифмы безудЕржной,

      Клянусь – стараюсь брать добро

      Из мысли истинно безбрежной.

      Ведь вы, чтецы моих стихов,

      И судьи мне, и адвокаты!

      А в мире нет таких грехов,

      В которых мы не виноваты.

      Поэтому вы – суд присяжных,

      Вы все надежда для меня.

      За вольность дум и строк протяжных

      Не порицайте меня зря.

      Мы в жизни все сначала люди,

      Ну а потом уж палачи.

      Давайте это не забудем,

      Когда душа для вас кричит.

      Поэт, запутавшийся в мире,

      Он просто снова без порУк.

      Ведь у него угла четыре —

      Любовь, надежда, вера, друг.

      Он сам порой не понимает,

      Зачем и для чего живёт.

      Но вот в чём соль, он точно знает —

      Найдётся, кто его поймёт…

      ПЕЙЗАЖИЗНЕННОЕ

      «Чем больше у человека запасных путей, тем быстрей он заблудится в их лабиринте». А.С.Клюквин

      БЕСПРИЗОРНЫЙ ТВОРЕЦ

      Вот и прОжито лучшее лето,

      Убежало в обнимку с мечтой.

      Настроение в осень одето,

      Я пою его чаем с халвой.

      Пропитались домашним уютом

      Чуть уставшие души людей.

      Серебристым прохладным салютом

      За окном бесконечность дождей.

      Разбегается ветер по лужам —

      Одинокий гуляка во мгле.

      Невзирая на сырость и стужу,

      Он рисует водой на стекле.

      Беспризорным творцом он блуждает,

      Распевая минорную трель.

      То с притихшей травой поиграет,

      То качнёт задремавшую ель.

      Блудный сын сентября и прохлады,

      Он вернулся из северных стран.

      И снимает с деревьев наряды —

      Вновь желтеет листвы океан.

      Нет ни тайн для него, ни запретов —

      Он рисует, танцует, живёт.

      Серенады вечерних куплетов

      В засыпающем парке поёт.

      Допоздна под цветущей луною

      Будет рвать на узор облака.

      А потом, увлечённый звездою,

      Улетит в свет её маяка…

      В ОКНЕ

      В окне моём пейзаж унылый —

      Пустырь, коты и дождь постылый.

      В нём мало света и тепла,

      И дворника шуршит метла.

      В окне моём вся скорбь земли,

      Хотел в нём видеть корабли.

      Но скорбь такая-же в душе,

      Я ничего не жду уже.

      В окне моём умрет надежда

      И осень в золотых одеждах

      Придёт, её мне не хватало.

      И я пойму, что всё пропало.

      В окне моём льёт слёзы дождь,

      Он словно туч унылых вождь —

      Осенний поощряет холод —

      Как из ведра, хоть и не молод.

      В моём окне из года

Скачать книгу