LITMIR.BIZ

Скачать книгу

Над ними пижамные штаны в полоску. Ещё выше круглое брюхо. А совсем уж в вышине, в утреннем небе – широченная байская ряха. Хакбердыев, хозяин. Вот этот, точняк, и убил. Двор-то его собственный.

      Ненавижу таких гадов. Не хозяин он мне, я только пашу на него. Дом строю. А он таращится, будто я его собственность.

      – Почему не работаешь?

      – Череп нашёл, – огрызаюсь. – Тут у вас что, кладбище?

      Пялится, будто оценивает. И толкует этак важно:

      – Знаешь, как говорят: под каждым следом коня зарыты две сотни глаз.

      Мудрец, блин! Да эта пословица каждому в Таджикистане известна. До нас, типа, столько прошло поколений, что, где ни копни – везде лежит сто человек. Нашёл себе алиби!

      А он переспрашивает, вроде как с угрозой:

      – Ты понял? – И пальцем указывает: – Это… сюда неси.

      Терпеть не могу, когда приказывают. Я не бобик – прыгать из ямы с костью в зубах. Встал и швырнул череп баскетбольным броском. Он принял пас на удивление чётко. Лишь глазом чёрным зыркнул:

      – Работай давай… Копай.

      Уходя обернулся:

      – Хорошо работай. Ты ведь Муродова сын? Смотри, хорошо землю копай. А то отца опозоришь.

      И отвалил, шлёпая «найками».

      Я посмотрел-посмотрел, как он шествует по своей усадьбе, держа череп у бедра будто мяч. «Ах ты, басмач, – думаю. – Да гори оно огнём!» Плюнул, вылез из ямы и пошёл в дальний конец двора, где Равиль и Карл сколачивали опалубку под фундамент. Иду и прикалываюсь: пузо выпятил, шаркаю кедами, как хозяин шлёпанцами. Подошёл и кричу ребятам:

      – Эй, почему медленно работаете? Плохо молотком стучать будете, секир-башка вам исделаим.

      Равиль гвоздь в доску загнал, голову рыжую поднял и спрашивает:

      – Что ты ему пульнул?

      – Башку твоего предшественника – бугра, что старый дом строил.

      В общем, рассказал про череп. Карл интересуется:

      – Какой он? С мясом, с волосами?

      – Гладкий.

      Карл у нас в любой теме спец:

      – Лет двадцать в земле лежит. Не меньше.

      Равиль c ходу ввязался:

      – Бери уж тысячу.

      – Может, и столько. Почва сухая.

      Равиль мне подмигивает:

      – А миллион не хочешь? Андрюха, да ты первого человека откопал. Могилу святого Деда Адама нашёл.

      Карл пальцем у виска крутит:

      – Думаешь, если Ватан – райцентр, значит, и рай здесь был?

      Равиль языком цокает:

      – Э-э, брат-джон, у тебя в голове, оказывается, совсем масла нет. Совсем не знаешь, где живёшь. У нас всё было. Райский сад был. Александр Македонский был. Товарищ Саидакрам Мирзорезоев из Совета министров тоже был. В центре мира живёшь.

      Это про наш-то зачуханный Ватан? Я его и райцентром не назвал бы. Даже в шутку. Свалил бы из него куда глаза глядят. Вот только податься некуда. В Россию вырваться – денег нет. А в Таджикистане второй год войнушка идёт. И вокруг одни торгаши и бандиты.

      – Слушай, – спрашиваю Равиля, – как думаешь, зачем он черепушку уволок?

      – Кто?

      – Ну, этот… басмач… Хакбердыев.

      – Спроси чего полегче. Может, похоронит. Националы любят хоронить, им Аллах за это грехи прощает.

      – Нет, тут другое что-то. Зуб даю, хочет улику подальше спрятать. Он же бандит.

      – Да ну! Просто торгаш.

      – По мне, все торгаши – бандиты.

      Равиль усмехается:

      – Хорош мудрить, Андрюха. Иди трудись, ищи остальные кости.

      – Хорош приказывать, – огрызаюсь.

      Ну, блин, тоже мне большой начальник.

      Рою и думаю: может, череп и впрямь древний, но этот-то, басмач, всё равно – бандюга. С чего он гнусно лыбился? «Отца не опозорь». О чём это? Отец ведь тоже собирался что-то сказать. Вчера по Интернациональной иду, а он навстречу. Как всегда, в белой рубашке, отглаженных чёрных брюках. Гладко выбрит. Туфли блестят – будто только что из операционной. И с ходу:

      «Андрей, сынок, надо эту работу бросать».

      «А чего? Хорошая работа. На свежем воздухе. Физкультура. И деньги платят».

      «Пред людьми неудобно. Говорить станут: доктор о своих детях совсем не заботится. Нехорошо. В моём положении…»

      Так, да?! Я не стерпел:

      «Моё личное дело, на кого работаю. А вы… вы не о нас… только о своём положении и думаете!»

      Никогда прежде ему не грубил. Просто – я сам того не ожидал – обида наружу вылезла. Он ведь внимания не обращает на то, как я к нему тянусь. Будто нет меня. Кинет иногда пару слов мимоходом, как кость, и хорош. Я из-за этого раньше даже плакал по ночам. А теперь, когда его самого коснулось, то немедленно: «Андрюша, сынок…»

      Да знаю я, знаю, что несправедливо на него окрысился. Не по делу. Он как-никак думает, заботится. И о матушке, и обо мне с Заринкой.

Скачать книгу