LITMIR.BIZ

      Годы – не что-то ненужное больше.

      Помни, они пригодятся тебе.

      Хоть год от года становится тоньше

      Ниточка связи у прожитых лет.

      Перебирая, как чётки в молитве,

      Годы, вникая

      в свой пройденный путь,

      В сопровождении вверенной свиты

      Собственных лет, уходя, не забудь —

      С благодарением к дареной жизни,

      Той, что сложилась крестом для тебя,

      Свято припасть, как к

      сошедшей ниц выси,

      Искренне веря, надеясь, любя…

      Тот, кто простил, – не прячется.

      Прячется – кто не простил,

      Вместе с обидой катится

      В тёмных желаний ил.

      Там, за непроходимою

      Топью обид души,

      Сила схлестнётся с силою,

      Жизнью перекрутив.

      Вывернет, вытряхнет бренную,

      Чтобы вернуть её,

      Дурочку, во Вселенную,

      Может, хоть так поймёт.

      Сорок семь лет – сорок семь бед.

      Вот на вопрос мой и найден ответ.

      Что за ответ? Ответ как ответ:

      Сорок семь бед на сорок семь лет.

      Что ж, собирайся в дорогу, поэт.

      Время приходит покинуть именье.

      Каждый поэт выставляет на свет —

      Незавершённое стихотворенье…

      Это – как саблею перерубить

      Шею бегущему, без сожаленья.

      Можно? Да, можно поэту простить

      Незавершённое стихотворенье.

      Можно? Да, можно поэта понять.

      Не для бравады верёвки он мылил.

      Ляжет последним

      аккордом в тетрадь

      То, что ему вы при жизни простили.

      Как отпевают поэтов у нас?

      Стопкой. Да, стопкой

      бумажных записок.

      И отбывают поэты в свой час —

      В словом молвы перекроенных ризах

      В путь, долгий путь.

      Уходя со страниц

      Созданных ими же книг переплётных.

      За упокой им – поставьте на птиц,

      И обязательно – на перелётных…

      В этот раз на день рожденья —

      Сорок семь – без приглашенья.

      Времени

Скачать книгу