LITMIR.BIZ

      Не песню я знаю,

      А быль. Никто её не споёт.

      Тихо идёт на убыль

      Августа дней пересчёт.

      Шепчут, иссохшие, шепчут губы

      Алое имя твоё.

      Иногда мой шершавый язык

      касался тончайшей стали.

      Вспыхивали, искрились в глазах твоих

      ослепительные созвездья,

      и по ним я искал путь к тебе.

      Мой гений чистой красоты, –

      Хотел я петь и эхо уловить,

      В каштановую прядь упав лицом.

      Раздвинуть камыши ресниц –

              песчинки золота достать губами

      Со дна двух омутов зелёных.

      Вскрик: «Ах, это ты…» –

      умер у самых губ.

      В жёлто-зелёном бархате

      твоих глаз

      покачнулась чёрная глубь

      ночи… Последний раз

      от моей руки.

      Слёзы не высыхают –

      их выпивают жадные поры.

      Но можно и не плакать –

      ни на груди ближнего,

      ни в одинокую подушку, и никогда:

      Багряный сок души

      можно собрать по капле из каждой раны.

      Настанет свой черёд –

      отстоятся горькие! –

      драгоценные вина!

      А он –

      Гений слова –

      он так жаден до этого напитка,

      что останется твоим

      навсегда.

      Никогда не плачь, любимый, –

      путь найди ко мне:

      обнаружить слабость – гибель

      на чужой земле.

      Там мудры – от злобы больной:

      пал – так сам виной!

      Вспомни, мой невольник вольный,

      хоть полуживой:

      там сочувствие – из страха

      за самих себя.

      Я одна могу – из праха

      возродить тебя,

      Шарф твоих надежд –

      Из клочьев – сшить за ночь…

      Утром, повязав небрежно,

      веселей спеши – прочь.

      Ты говоришь: «Любовь… Не знаю…»

      Ах, милый идеал (святая?),

              с душою русскою!

      Твоё бесстрастие богин –

      Ь душе прославленной – не узко ли?..

      Я – жду тебя всегда

              и тем храним.

      Но столько «но»… И лишь один комочек «Да» –

      А вдруг и выдохнешь, когда

              решу спросить: «Любим? Любим?!.»

      Когда бы мы договорились,

      что нет тебя нежней.

      Когда б мы так навозлюбились,

      что стала ты моей, –

      Узнал бы каждый час – свой стих,

      а каждый стих – свою страницу.

      Роскошная, ты тихо спишь.

      И вечер тих. И пусть тебе приснится

      Благая весть:

      всё так и есть.