LITMIR.BIZ

      То возрождаясь, то тушуясь,

      Она возникла пред Тобой.

      Но волосы её прибой

      По скалам разметал.

      Я маюсь.

      Я замыкаюсь, отвлекаюсь.

      Я пресмыкаюсь, Боже мой…

      Глотать боюсь,

      Звезды касаюсь,

      На пальцах подсчитать берусь

      Всю эту суть, всю эту грусть,

      Всю эту исповедь и зависть

      К огромным сказочным крылам,

      Которые порой бывают.

      Посуда бьётся…

      Вечер мая.

      И жизнь уходит по слогам.

      Я уйду, и ни с кем не прощусь,

      Никому не оставлю записки.

      Только с Дальним – так мирно, по-близки —

      Отлетит небывалая грусть.

      И опустится в землю руда,

      И расступится звёздное небо…

      Ты ведь знаешь, что жизнь – не беда,

      Но Беда бытие на потребу!

      Я уйду, никого не прощу,

      Ничего не откроет записка.

      Отпусти – и тебя отпущу:

      Мне ведь падать отсюда так низко…

      И я не знаю: просто или сложно

      Схожу с ума. И с миром – не в аду,

      И с Небом я была бы осторожней…

      Душа постыла – инеем бреду

      По зыбкой почве тёмного рассудка

      С туманами обвитой головой.

      А если это просто злая шутка —

      Над гробом колыбельную напой…

      Помолись за меня, Божья странница…

      Странным светом, как можешь лишь ты.

      Мы с тобою – туманов избранницы.

      Мы с тобою – адепты черты…

      За чертою холодная исповедь

      Остужает горящую плоть.

      Мы с тобою обещаны исстари,

      Но кому – не о том повелось…

      Помолись за меня, суеверная,

      И понятливее, чем родня.

      И тебе расскажу я, наверное,

      Что так рано убило меня.

      Может, он – человек, я не знаю.

      И не велено этого знать.

      Под наплывом поющего мая

      Умереть – ничего не сказать,

      Как мне жаль… не себя, а другую,

      Ту, что так же споёт по весне.

      Но не вытравить боль ножевую

      Человеку – не то что сосне.

      А сегодня – я видела солнце,

      И оно закатилось в глаза…

      Ножевая печаль улыбнётся:

      Нет, не поздно – четыре часа.

      Зачем эта злая надежда,

      Как будто

Скачать книгу