Что мы – дождю?.. Стихи - Ольга Лукашева

Скачать книгу

12 года подвигла меня к поэтическому творчеству.

      Моему другу и куратору, который сопровождал мои первые шаги на этой тропе, заведующему отделом ФГБУ «ГОИН» Виталию Борисовичу Ермакову – за настойчивость и терпение, строгость и взыскательность.

      Моим замечательным друзьям, так же выпускникам физфака МГУ, Татьяне Павловне Линкевич и Сергею Борисовичу Степанову – за искреннюю поддержку, помощь и дизайнерскую идею оформления.

      Я хочу поблагодарить художника и писателя Николая Львовича Толстова. Именно ему принадлежит идея создания моей первой книги.

      Спасибо редактору Валерию Фёдоровичу Платонову, удивительному профессионалу и талантливому художнику – за создание образа моей первой книги, которую Вы, дорогой читатель, держите сейчас в своих руках.

      Спасибо Вам за это!

      Что мы – дождю?

      Что мы – дождю?.. В толпе мы —

                                                 те же капли.

      Минутами стекающее время…

      Насквозь продрогшей осенью озябли —

      Шагаем через души, лужи меря.

      А что нам – дождь?.. Он снова наши раны

      Водой дистиллированной омоет —

      Он выше нас, рассыпавшись над нами,

      И чище, даже падая под ноги.

      Непрочное

      На манеже непрочно осевших рифм,

      Где по кругу – сменяя друг друга, годы

      Убегали, отмерив рулеткой ритм,

      Улетали, как птицы от самолёта…

      Неподвижно стояла она одна –

      Центр Вселенной и чьё-то хмельное завтра,

      Но сегодня печально грустна, бледна

      В небесах рисовала созвездий карту.

      Рисовала фонарные города,

      И на фоне прочерченных взглядом улиц

      Возникали манящие вдаль суда…

      Если б… нет… не проснуться бы!.. но проснулась…

      Распахнув, как от ветра, случайный взгляд,

      И обняв им… неважно… а что придётся!..

      Утонула в виденьях прибрежных карт,

      А не то, чтобы камнем… на дно колодца…

      Портрет

      Там, где стынут ночи белые

      Над простуженной Невой,

      Где витают онемелые

      Тени тайн над головой.

      Где над Северной Венецией

      Разведённые мосты

      Разрывали скрипом сердце мне

      Под покровом пустоты…

      Там художник в чёрном чём-то там

      Рисовал, внушая страх.

      Небо было перечёркнуто

      Чёрной стрелкой на часах.

      В глубине июльской полночи

      Проникал в глаза до дна.

      Что-то тайное пророчила

      Мне печальная Луна…

      И портрет ложился инеем…

      То ли дождиком косым,

      Из штрихов сложившись, именем

      Неразгаданным моим.

      Что в имени…

      Оно по молекулам утром с уст срывается,

      Не превращаясь в дымку… Молчи.

      Я же вижу твою улыбку,

                  ты прячешь её… уголками рта.

      Хотелось бы сильно, но…

                             фраза от губ отрывается…

      И опять не та.

      Молчать?.. Но как-то не получается.

      Да Бог с ним… право, – не в том беда.

      Жаль, кровь высыхает внутри листа,

      И лето, бледнея, почти кончается…

      Часы

      Бегут, бегут, бегут по кругу стрелки,

      Затягивая нас в воронку лет…

      Пусть для таких, как мы, и море – мелко!

      И узок круг – вращения планет:

      Мы – та вода, что всюду камень точит,

      Мы – ветер тот, что над землёй летит,

      Мы – всё, что поместилось между строчек,

      И то, что под лопаткою болит.

      Мы – свет звезды, пленённой небесами,

      Мы – солнца луч, прорвавший облака,

      Нам всё легко – но с этими часами

      Доныне нам не справиться никак.

      Зрачок расширенный Вселенной

      В каких неведомых мирах

      Нам отыскать такие дали,

      Чтобы так точно передали

      И всплеск весла и пенье птах?!..

      В каких туманностях густых,

      В

Скачать книгу