LITMIR.BIZ

      Жара, июль. Иду по полю.

      Вокруг симфонии кузнечики поют,

      Всё наслаждается природы летней волью,

      С цветка на цвет работники снуют.

      А запах! Нет таких духов на свете,

      Дурманит голову и навевает сон,

      И в этом запахе купаюсь я и ветер,

      У нас с ним души распевают в унисон.

      Тяжёлый шмель, – как нежно обнимает,

      Цветок голубоглазый небольшой,

      Легонько лепестки его ласкает

      Своей мужскою, мускулистою рукой.

      Какая благодать! Идти и наслаждаться.

      Свободою полей и музыкою дня.

      В прекрасном миге этом, мне так хочется остаться,

      Остановив метания души и растворив себя.

      Скажи монах. Что хуже смерти есть?

      Ты стар и мудр, ты Бога зришь очами,

      Отверг давно и се́ребро, и лесть

      И о прозренье молишься бессонными ночами.

      Ты жизнь прожил. Ты на пороге смерти,

      Скажи, страшишься ты её объятий?

      Там говорят приходят сразу черти,

      Не опасаешься ли ты от них проклятий?

      А в землю хладную ложиться не боишься?

      Жуков и червяков, и прочих гадов.

      Ведь только на еду ты им сгодишься.

      И из тебя изыйдет много горьких ядов.

      Бессмертная душа. Она быть может есть,

      А может нет её. Её никто не видел.

      Теорий много, их умом не счесть.

      Так есть она монах? Тебя я не обидел?

      Задумчиво монах перекрестил меня,

      Крест наложил и на себя неспешно.

      Ты посмотри, вокруг цветут поля

      И этим радость всем даётся бесконечно.

      Но срок отмерен кем-то. Он пришёл.

      Поникли травы, лист упал златой.

      Осенний холод в гости к ним зашёл,

      Застыло всё и обрело покой.

      Вот так и я. Мне вышел срок давно.

      И хладом мои члены все объяты,

      В глазах лишь теплится последний уголек

      И время моё близится к закату.

      Теперь отвечу на вопрос тебе.

      Бессмертна ли душа? И есть ли она в теле?

      Скажи, когда встречали у костра рассвет,

      Тела иль души ваши тихо пели?

      А что касается бессмертия вопрос…

      Поэт ваяет стих, стих к людям улетает.

      Давно плита над ним, букет из красных роз,

      А стих его не тает, а пылает.

      Боюсь ли я в прохладну землю лечь?

      Да нет, в пещерах сотни раз ложился.

      Гостей на тризну позову не счесть,

      Им хорошо. Всегда тем мир крутится.

      О кознях бесов я скажу одно.

      Меня спасает вера, крест, молитва.

      И

Скачать книгу