LITMIR.BIZ

      Вечером они собираются в кухне, готовясь к отъезду.

      – Куда мы идем? – спрашивает Клэр.

      Она в простом белом платье с глубоким вырезом на небольшой груди. Появляется безмятежная Джоди. Она простила Клайва.

      – На вечеринку. У одного писателя, моего знакомого. Жена у него роскошная.

      – Я хочу в клуб, – надувается Ирина, которая красит губы, глядя в зеркальце пудреницы. – Друзья сказали, что тут есть хорошие. Отвезешь меня, милый?

      Это она говорит Дереку, над которым возвышается, поглаживая его редеющие волосы. Он бурчит что-то, соглашаясь.

      – Так что, в ночной клуб?

      – В клубах до полуночи все равно никакой жизни, – замечает Клайв. – У нас полно времени.

      – Что он написал? – спрашивает Клэр.

      – Кто?

      – Твой друг писатель. Может, я читала?

      – Он сочинил книгу, в прошлом году вышла. Какую-то большую премию взяла, по-моему. У меня руки не дошли почитать.

      – Как его зовут?

      – Гарри Уинслоу. Слышала?

      – Да. Он написал «Смерть избранной обезьяны». Она получила Национальную премию по литературе. Мне очень понравилось.

      – Мне – нет, – заявляет Джоди. – Помнишь? – обращается она к Ларри. – Я пыталась это читать на Ангилье. Скучища смертная.

      – Ну, должен признаться, мои литературные пристрастия лежат в области Дика Фрэнсиса и Джеки Коллинз.

      Непритязательный Клайв спешит на помощь, но Клэр просто так не сдается.

      – Откуда ты его знаешь?

      – Гарри? Он славный. Смешной до ужаса. Жена – просто отпад. Я даже не помню, как мы познакомились. Наверное, встречались на вечеринках. У них тут дом. Ее семья владела им много лет, как я понял, но здесь к этому относятся проще, чем в Англии.

      – А потом в ночной клуб, да? – вставляет Ирина.

      – Обязательно. Поедем в ночной клуб, и вы с Дереком сможете зажигать до рассвета.