LITMIR.BIZ

      – 1 —

      Уходит стая к роднику

      под рёв азартный снегохода.

      Флажки способствуют стрелку.

      Идёт охота…

      Рычит добыча где-то рядом,

      сверкая ненавистным взглядом,

      изнемогая на бегу,

      в беде по горло и в снегу…

      Матёрых хищников трави

      и с толком разряди двустволку!

      Пусть серый корчится в крови…

      А если б ты родился волком?

      – 2 —

      Шумит охотничья шарага,

      поляну топчет с матерком.

      Удача трупного парада —

      разложено зверьё рядком…

      Пьяны от водки и удачи,

      смеясь, позируют, галдят.

      Оскаленные волчьи пасти

      с тоской кровавою глядят…

      Твою бы человечью морду,

      застывшую в предсмертный миг,

      убийцы бы снимали гордо,

      кровавый завершив пикник…

      – 3 —

      Тоска заката сумрак тушит,

      лес затаился в забытье.

      Загубленные волчьи души

      печально воют в пустоте…

      И невидимками беззвучно

      скользят их тени в сны стрелков —

      шанс вырваться благополучно

      вновь у затравленных волков…

      Приоткрывает вечность двери…

      В страшной охоте хищных лет

      мы все жестокой жизни звери,

      смертельной суеты сует…

      Слезою времени комар

      оплакан в янтаре…

      Седых веков трагичный дар,

      застывший в пузыре

      смолы, остановившей жизнь,

      запечатлевшей смерть —

      времён далеких катаклизм,

      чтоб мы могли узреть —

      болтающимся меж грудей

      кулоном смертной метки —

      веков окаменевший клей

      на теле у кокетки…

      Пусть удивляется знаток —

      комарик этот чудом смог,

      остановив мгновение,

      спасти себя от тления.

      Промчались миллионы лет

      смертельной жизни мира,

      а для него их словно нет —

      по воле ювелира

      представлен вечный трупик,

      блестит янтарный гробик…

      Мадам, зачем такое вам?

      Мадам, не хмурьте лобик…

      Комарик бедный не исчез —

      он сбережён веками.

      Над вами – скоро будет крест

      чернеть под облаками…

      Вам путь один – холодный морг,

      земля иль крематорий.

      Молитесь… Не поможет Бог!

      Конец людских историй —

      извечный замогильный мрак,

      и пир червивый в теле,

      мозг, превращающийся в прах,

      и кости, что истлели…

      Всё происходит, как и встарь —

      жизнь наша быстротечна,

      о чём комар, попав в янтарь,

      напоминает вечно.

      Смеётесь вы беспечно…