LITMIR.BIZ

      А про Афган не мало песен спето,

      Кабул, Гардез, Джелалабад, Газни,

      Запомнили навек наши береты,

      И мы забыть, забыть мы, не смогли.

      Как шли «тюльпаны», переполненные грузом,

      Как настигали похоронки матерей,

      Служили мы Советскому Союзу,

      Служили мы стране своей.

      Под Кандагаром, многие остались,

      Кто кишлаки от духов зачищал,

      А после вывода мы все братались,

      И каждый быть на свадьбе обещал.

      И шли «тюльпаны», переполненные грузом,

      И настигали похоронки матерей,

      Служили мы Советскому Союзу,

      Служили мы стране своей.

      Второй Афган, Чечня и снова в деле,

      Стране конец! Да и всему конец,

      И с кем в Шиндандте на броне сидели,

      Шли штурмовать дудаевский дворец.

      И вновь «тюльпаны», переполненные грузом,

      И настигали похоронки матерей,

      Служили мы Советскому Союзу,

      Служили мы стране своей.

      Опять подъемы, опять наряды,

      И снова писем мы ждем от мамы,

      Все ночи взрывая, сирены ревут,

      Тревога, и снова солдаты бегут.

      По грязи, по лужам, по краю обрыва,

      И пули стегают, молюсь лишь бы мимо!

      Вертушки прикроют, ревущие сверху,

      Горит «Бэтээр», все «братец» приехал.

      Скалистые горы, строчит пулемет,

      И не уйти – мины рвут, в клочья наш взвод,

      Рожок на исходе, и парни здесь, рядом,

      Я просыпаюсь, в поту весь, засада!

      И снова, и снова в сотый раз просыпаюсь,

      Прошло много лет, но все каюсь и каюсь,

      А палец опять жмет акеэма курок,

      И это не сон всё, прорвемся браток!

      Чечня, Дагестан и Приднестровье,

      Все те же темы, все те же войны,

      Под Хасавюртом сидя на броне,

      Мы держали всегда один патрон при себе.

      И пошло понеслось, инвалиды, калеки,

      Сколько же пацанов полегло там навеки,

      А за что? почему? Это братка, война!

      Горячие точки – наша судьба!

      Профессия такая есть,

      Где «слово» долг и «слово» честь,

      И где важнее этих слов, только – Победа.

      Судьба солдатская моя,

      И офицерская стезя,

      Досталась по наследству от отца и деда.

      И если Родина зовет,

      И не смолкает пулемет,

      И разрывает небо залпы артиллерий,

      И нам уже не привыкать,

      Страну свою оберегать,

      И защищать из поколенье в поколение.

      Профессия такая есть,

      Победа, долг, совесть и честь,

      И по горячим точкам видели не мало,

      Но такой злости никогда,

      Что бы по мирным городам,

      Из года в год летели «точки-у» и «грады».

      Нас с тобою на задание вновь забросила судьба,

      Мы давно друг друга знаем с ФСБ и ЧВК,

      Африканские просторы и сирийская тоска,

      Пообтерлись, побратались,

      И не раз, уже не два.

      Пообтерлись, побратались,

      Эх, война, война, война…

      На гитаре в перерывах «вальс бостон» играл как мог,

      И на вылазках мне спину, прикрывал, да видит Бог,

      Дом за домом зачищая, веришь-нет. брат, сущий ад,

      Пообтерлись, побратались,

      И не раз, уже не два.

      Пообтерлись, побратались,

      Эх, война, война, война…

      А война, да не войнушка, та, что в детстве с пацанвой,

      Из рогатки по макушке, и из лука в дуб стрелой,

      И те ссадины, и раны, и фингалы – ерунда,

      Вот не думал, не гадал я,

      Что, придет опять война,

      Вот не думал, не гадал я,

      Эх война, война, война…

      А вчера… дружок мой бросил и меня

Скачать книгу