LITMIR.BIZ

      Метут метели, Великий пост,

      Я прозябаю в местах глухих.

      Читаю книгу в обложке толстой.

      Сопоставляю свои грехи.

      Читаю древние словеса

      О том, как жил на земле Христос.

      Он делал дивные чудеса,

      Тяжелый крест на Голгофу нёс.

      Ко мне забрел захмелевший друг.

      Он мне сказал, что Иса – Пророк,

      Он крепко жал мне рукою руку,

      Он говорил, что Христос – не Бог.

      Он говорил: «Почитай Коран

      И мою веру потом прими…».

      И наливал алкоголь в стакан,

      И сигаретой в лицо дымил.

      Он сквернословил и говорил,

      Что он запутался, он кричал,

      Что в жизни многое натворил,

      Что он мой друг и по мне скучал.

      Что изменился я, постарел

      И стал какой-то совсем другой.

      Я улыбаясь в глаза смотрел:

      – Что же, стареем, друг дорогой.

      – Тебе идет эта борода,

      Ты в церковь ходишь еще сейчас?

      И как ты молишься? И когда?

      Вот я молился на дню пять раз! —

      Меня похлопал он по плечу.

      – Молитв много, – ответил я. —

      Молюсь же Богу когда хочу

      О близких людях и о друзьях…

      На фреске старинного храма

      Виднеется чудный сюжет:

      Явился пред Девой Архангел

      В одеждах небесного цвета.

      Прозрачная ясная фреска

      Открыта дождям и ветрам

      В распахнутом деревенском

      Пустынном, покинутом храме.

      За толстыми сильными стенами,

      Над крышей церковной худой

      Расцвечено небо весеннее

      Лазурью и бирюзой.

      Одежды Архангела вторят

      Весенним небесным цветам,

      Порхают чешуйкой лазоревой,

      В раскрытую дверь улетают.

      Давно живописца безвестного

      Талантливой ловкой рукой

      Воздушными светлыми фресками

      Расписан был храм приходской.

      Прошли прихожан поколения

      И сонмы молящихся глаз,

      А в темное время забвения

      Ту фреску известкой замазали.

      Но сквозь пелену известковую

      Святой проступал силуэт,

      И вновь на простенке церковном

      Виднелся библейский сюжет.

      Черты, невесомые линии,

      Изломы на складках одежд.

      Марии покров цвета синего,

      Весенне-небесного, нежного.

      И известью больше не мазали,

      Не стало потребности в том,

      Но стены покрылись те язвами —

      Краснеющим в них кирпичом.

      Со свода Архангелы пали,

      Рассыпались в белый песок,

      А те, что на стенах остались,

      Заплакали мутной слезой.

      Сквозняк иссушил эти слёзы

      И выветрил стен полотно.

      Он стер и сюжеты, и позы,

      Но, знать, позабыл об одном.

      В простенке, где

Скачать книгу