LITMIR.BIZ

      Здесь всё, что создано, поёт,

      хотя давно печалью.

      Рассвет всё так же большерот

      в груди востока. Ланью

      страницы дня бегут. Вода

      на небе копошится,

      гроза грозится кулаком,

      в сердцах ужились птицы.

      Над плавниками рек туман,

      на ивах чётки ливня

      повисли, вертятся. Шалман

      в колодцах душ, где эхо

      по чашкам разливает ночь

      в оливках звёзд. Стрекозы

      меняют крылья на цветы,

      и улетают в поле.

      И я, влюблённая в тоску

      перерождений лета,

      лечу, снимая трав росу,

      обвенчанная с ветром.

      И опять горько-вечный июнь:

      мотыльковый раздрай отголосков,

      гибкость рек, разогретых дождём,

      в роли клоуна – сердце на солнце.

      Тополиная память болит:

      разбросала пушистые слёзы,

      в каждой капле душа говорит

      тиховейным бессмертным голосом.

      В бесконечность открыты глаза,

      прикрываются речью улыбки,

      лён кукушкин цветёт в облаках,

      обвивая закат человечий.

      Мир раскидан на тысячи чувств,

      логос счастья оглох по-летнему,

      и на небном приюте звёзд

      обнимаются кошки с медведями.

      пишу, пока моя жизнь за дверью

      ускользает за грань картин Дали,

      пока кто-то присылает письма

      любви, приглашает пройтись по аллеям

      безветренной осени, сломав времени ход,

      надев ходули на коньки, и шагает

      по невидимым дням зимы,

      по девяти лунным морганиям

      на одной точке из полутьмы,

      прыгает с разбега в паутинное лето,

      в прихожую шмелей, в хмель утра,

      в пшеничное солнце,

      в ежевичную ночь

      с лягушиными созвездиями,

      кричит «люблю тебя,…»

      пишу, продолжая жить…

      Моя чреватая любовь,

      ты очень многого не знаешь:

      ты в платоническом аду

      своей органикой страдаешь.

      Во мне давно скулит война

      на фоне смятого верлибра,

      я вне себя не умерла,

      внутри – зелёная палитра.

      Ты мне не голодом нужна

      и не доверчивой улыбкой,

      а ты зовёшь в свои места,

      в свою невнятную обитель.

      Когда уже поймёшь меня,

      что я приду к тебе не скоро,

      пока его не обниму,

      пока не скажет он «не больно».

      Тогда явлюсь у Леты вновь,

      шепну течениям секреты,

      моя отснятая любовь,

      мой морок грешности раздетый…

      О тебе не писала стихов,

      как и связных витых верлибров.

      А ты знаешь, что небо спит,

      когда лёгкий туман ершится,

      пахнет пихтой, лесными жарками:

      здесь их много, но всё равно

      не увидит любой цвет пламени,

      как и света оранжевых зорь.

      А сегодня латаю мыслями

      лоскуты корабельных одежд,

      ухожу в деликатное плавание,

      чайки тучные кружат уже.

      Для меня не хватает неба,

      где начертан твой век и имя,

      я хочу прописаться в море,

      и ему говорить о тебе…

      Море упало в небо,

      в небе

Скачать книгу