Из миллионов нынче пишущих… - Валерий Кокаровцев

Скачать книгу

веет.

      Золотая осень

      Или «Бабье лето»,

      Как вы дивно хороши,

      Особенно вначале.

      Как игрушка для детей,

      Как лекарство для души

      Для разнообразия,

      Чтобы не скучали.

      А представьте, если бы

           отменили осень,

      И оставили в остатке

      Лишь сплошное лето.

      Ну и

        Чем тебе не «Рай» —

      Наслаждайся, загорай.

      Это безобразие,

        есть, конечно, где-то.

      Нам же осень хороша,

      Без неё грустит душа.

      Холода нас не страшат,

      Слякоть не пугает.

      И не прав, конечно, тот,

      Кто «прекрасную» не ждёт.

      Значит это не поэт,

      Кто её ругает.

      А «писательский наш цех»

      Любит осень больше всех,

      Прославляя в святцах

      Золотую личность

      За земную красоту,

      За осенний урожай,

      За осенние дожди,

      И за поэтичность.

      Осенняя музыка

      Краснеет калина

      Калиновым цветом,

      А щедрое солнце

      Прощается с летом.

      Сентябрь уже дышит

      Осенним приветом,

      А небо сияет

      Серебряным светом.

      Осенняя музыка

      В стиле барокко

      Тревожит нам души

      И радует око,

      А время,

      Как легкокрылая бабочка,

      Летит

      И от нас убегает жестоко.

      Низкие, рваные, серые тучи

      Низкие,

         рваные,

           серые тучи —

      В них море воды.

      Где-то

        от засухи

          стонет Европа —

        Недалеко до беды.

      Низкие,

         рваные,

           серые тучи

      Сеют печаль.

      Новая осень

         ниспослана Богом,

      А лета прошедшего,

      Всё-таки, жаль.

      Дождь монотонный

      И хмурое небо

      Наводят тоску.

      Что же там будет

      На переходе

      К новому жизни куску?

      От неизвестности

      Мечутся думы,

      Сердце дрожит.

      Грустно всё это.

      До нового лета

      Как бы дожить?

      Осенний привет

      После Пушкина

      Трудно описывать осень,

      А о ней не писать,

      Так же в общем-то  трудно:

      Карнавал светомузыки,

      Буйство цветов —

      От такой красоты

      Строчки зреют подспудно.

      И созрев,

      Словно яблоко падая с ветки,

      Будто сами собой

      Пробиваются в души.

      Будто синие шорохи,

      Выйдя из клетки,

      Проникают внезапно

      В сверх чуткие уши.

      Будто неба лазурь,

      Будто дым и туман,

      Будто мёртвое золото

      Листьев опавших,

      Будто крики,

        идущие  к нашим умам,

        мыслей…

           

Скачать книгу