LITMIR.BIZ

      Любил свою я жизнь всегда

      И даже в трудные года

      Не опускал я головы

      И был с несчастьями на «Вы».

      Открыто я смотрел вперед,

      И думал, что же дальше ждет?

      И я не знал, что жизнь моя

      Была потрачена не зря.

      Я верил, что моя судьба

      Приведет меня туда,

      Где посреди полей и рек

      Я буду жить, как человек.

      Там воздух будет чист и свеж,

      И птицы, словно на манеж,

      Слетаться будут на деревья,

      И станут песни петь про то,

      Как всем живется хорошо.

      Я буду помнить все те дни,

      Где жил я счастливо с людьми,

      Которые мне как родня,

      Ведь позабыть мне их нельзя!

      А благодарен лишь я ей —

      Конечно, матери своей,

      За то, что жизнь она дала,

      И, слава Богу, что жива!

      Ты, как гадкий утенок,

      Покинутый обществом,

      Ты – грудной ребенок,

      Брошенный в доме родов.

      Тебя бросила мать,

      И ты никому не нужен,

      Тебя некому обнять,

      Ты кричишь, скрипом разбужен.

      Открылась дверь и входит врач,

      Ты видишь подобного себе,

      И слышен тебе звонкий плач,

      Ты с ним похож в своей судьбе.

      Теперь вы как два брата

      Лежите рядышком в кроватке,

      За что же вам такая плата,

      Ведь вы ни в чем не виноваты.

      Давайте же вести борьбу,

      Чтоб было все не понаслышке.

      Я посвящаю этот стих лишь вам —

      Сиротам, никому не нужным детям,

      Невинным, милым существам,

      За которых матери всегда в ответе.

      Я – поэт-одиночка,

      Пусть стихи мои не блеск,

      Зато каждая строчка

      Открывает занавес.

      За которым мои мысли,

      Мои чувства и душа,

      За которым звезды виснут,

      Голубеют небеса.

      Многие приподнимали

      Этот дивный занавес,

      Но ничто не увидали

      Тех же звезд и тех небес.

      Все лишь по одной причине —

      Не хотят меня понять:

      Люди в нынешней общине —

      Им бы пить, да шиковать…

      Может, позже тот поймет,

      Когда стану я известен,

      Кто стихи мои прочтет,

      И где буду я уместен.

      Пусть нескоро это будет,

      Через долгие века,

      Мудрость, где людей разбудит,

      Где полюбится строка!

      Не нужна мне эта слава

      С поэтическою связью, —

      Это – жуткая отрава

      Обливает часто грязью.

      Где царит лишь клевета,

      Критика и оскорбленья,

      Моей юности лета

      Скроет полное затменье…