LITMIR.BIZ

      Боже, помоги, сильный,

      Боже, помоги, правый,

      Пастырям своим ссыльным,

      Алчущим твоей правды.

      Стужа свирепей к ночи,

      Тьмы на берега пали.

      Выела вьюга очи –

      Ино побредём дале.

      Боже, помоги, крепкий,

      Боже, помоги, святый.

      Глохнут подо льдом реки.

      Ужасом сердца сжаты.

      Плоть мою недуг точит,

      Грудь мою тоска давит,

      Нет уже в ногах мочи –

      Ино побредём дале.

      Господи, твой мир вечен –

      Сбереги от соблазна;

      Льстивые манят речи,

      Царская манит ласка:

      «Много ли в цепях чести?

      Покаянье беда ли?

      Три перста сложи вместе!» –

      Ино побредём дале.

      Впору наложить руки.

      Воют за плечом черти.

      Долго ли сии муки?

      Аж до самыя смерти.

      Жизнь, моя душа, где ты?

      Дышишь ли ты, жива ли?

      Голос мой услышь с ветром! –

      Ино побредём дале.

      Тлеет ли свеча в храме,

      Ангел ли в ночи трубит,

      В мёрзлой ли гниём яме,

      В чёрном ли горим срубе,

      Душу упокой, Боже, –

      Долго мы тебя ждали.

      Век наш на Земле прожит –

      Ино побредём дале.

      Мчится тройка – ближе, ближе,

      И проносится в ночи.

      Одинок и неподвижен

      Огонёк твоей свечи.

      Не уснуть подобно прочим, –

      Воет ветер над стрехой.

      Это бес тебя морочит

      Тёмной полночью глухой.

      То коснётся половицы,

      То застонет у крыльца.

      Воротили бы в столицу,

      Чтоб не спиться до конца!

      Подопри рукой затылок.

      Чёрный сон, – бессилен он

      Перед ящиком бутылок,

      Что из Пскова привезён.

      Истопить прикажем баньку,

      И раскупорим вино,

      Кликнем Зинку или Маньку

      Или Дуньку – всё равно.

      Утешайся женской лаской,

      Сердце к горестям готовь.

      Скоро, скоро на Сенатской

      Грянет гром, прольётся кровь.

      Сесть бы нам с тобою вместе,

      Телевизор засветить,

      Посмотреть ночные вести

      И спокойно обсудить.

      Страшновато нынче, Пушкин,

      Посреди родных полей.

      Выпьем с горя, – где же кружки?

      Сердцу

Скачать книгу