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      Die Zeit, die ist ein sonderbares Ding.

      Wenn man so hinlebt, ist sie rein gar nichts.

      Aber dann auf einmal,

      da spürt man nichts als sie.

       Hugo von Hofmannsthal, »Der Rosenkavalier«, 1. Akt

      Was also ist die Zeit? Wenn mich niemand darnach fragt,

      dann weiß ich es; soll ich es aber einem Frager klarmachen,

      dann weiß ich es nicht; trotzdem aber behaupte ich voller

      Selbstvertrauen, ich wüsste, dass es keine Vergangenheit gäbe,

      wenn die Zeit nicht abliefe, und keine Zukunft, wenn nichts herankäme,

      und keine Gegenwart, wenn nichts gegenwärtig wäre.

       Aurelius Augustinus, »Confessiones«, XI. Buch

      Die Zeit geht nicht, sie stehet still,

      Wir ziehen durch sie hin;

      Sie ist ein Karawanserei,

      Wir sind die Pilger drin.

      Ein Etwas, form- und farbenlos,

      Das nur Gestalt gewinnt,

      Wo ihr drin auf und nieder taucht,

      Bis wieder ihr zerrinnt.

       Gottfried Keller, Sämtl. Werke und Briefe, 3. Band

      Theater. Wenn ich bedenke, dass Gott,

      der alles sieht, sich das hier auch ansehen muss!

       Jules Renard, »Tagebuch«

Kopf hoch! Aber plötzlich! Das ist ein Überfall!

      ZEITGEIST. Das sagt oder schreibt sich so leicht hin. Aber was für ein Geist ist er? Wo steckt er? Wie zeigt er sich? Wie hat man ihn sich vorzustellen? Man stelle ihn sich bitte nicht als Dramatiker vor. Denn »die Rechtfertigung des Dichters kann jederzeit angetreten werden; sein Werk bleibt da und kann uns immer wieder vor die Augen gelegt werden«, wie Gotthold Ephraim Lessing in der »Ankündigung« seiner »Hamburgischen Dramaturgie« (1769) schreibt. Der Witz des Zeitgeists besteht aber gerade darin, dass er weder zu rechtfertigen ist noch »immer wieder vor die Augen gelegt« werden kann. Er ist sowohl reine Willkür wie reine Flüchtigkeit. Heute hier, morgen schon wieder fort. Und übermorgen ganz woanders. Also stellen wir uns ihn lieber als Schauspieler vor. Dessen Kunst, so Lessing am selben wunderkritischen polemischen Ort, ist ja »in ihren Werken transitorisch. Sein Gutes und Schlimmes rauschet gleich schnell vorbei; und nicht selten ist die heutige Laune des Zuschauers mehr Ursache, als er selbst, warum das eine oder das andere einen lebhafteren Eindruck auf jenen gemacht hat.« Der Zeitgeist also benötigt, um zu wirken, zu wabern und zu wesen, notwendig die Launen, Modenlüste, Sentiments, Schwindeleien und Wechselwindigkeiten derer, die ihm gestatten, dass er auf sie wirkt. Und vor allem: Er trägt Masken. Sie stellen sein stärkstes Wirkungsmittel dar. Nicht nur indem sie sein Gesicht verbergen, das nicht einmal ein wahres Gesicht sein muss, um sich seines Versteckens sicher sein zu können – sondern indem sie in demjenigen, der auf sie schaut, eine seltsam paradoxe Begierde erzeugen, die sich in einem Glückserfüllungsgefühl staut.

      Ob nun ganze Gesellschaften und Völker sich freiweillig zu Sklaven machen und wie gebannt auf die kleinen, glasummantelten, handschweißverschmierten viereckigen Geräte starren, die ihnen stets und ständig Signale übermitteln, denen sie offenbar derart trauen, dass sie sich und ihre Körper fast nur noch als Anhängsel dieser Geräte zu spüren scheinen, wie in Trance fremdgesteuert und seltsam vor sich hin brabbelnd in Bussen und Bahnen sitzend oder durch Straßen und Büros taumelnd, oder ob sich ganze Gesellschaften und Völker wie auf Kommando weltweit, ob in Fabriken, in Wüsten oder Dschungeln oder in Theatern oder einfach im häuslichen Rahmen, in die gleichen grobstoffigen, vernieteten Hosen zwängen – immer liegt dem kollektiven Wahn ein höchst individuelles Versprechen zugrunde: Es ist alles nur für dich – und nur für dich allein! Obwohl es Millionen so empfinden, fühlen und handhaben. Auch hier ist

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