LITMIR.BIZ

      Я не помню собственных стихов,

      Точно Бог их сочинил шутя,

      В тело мне прокрадываясь, мстя

      Расе вырожденцев и скотов.

      Над рукотворными, как церковь, небесами

      Сокрыт досократический уют.

      Там государят боги-дети сами,

      Волхвам за верность радость воздают.

      Но что таит ареопаг Господень?

      Кого упрятал горний трибунал

      От вежд невеж? – Меж скрелингов не моден

      Индиготвердый, весь литой астрал!

      Ну, здравствуй, Первосвет, и чопорный, и дерзкий,

      Боярин ярый боженьки-отца,

      Ваяющий (вот молот, вот стамеска)

      Орнамент вечно нового венца!

      Гряда Вогезов раздвигает мохнатые ноги,

      Лишь Рейн посулит ей сусального золотишка

      Своих мечетей: течка Европы-недотроги,

      Страсть по рогатому зверю! Тут хватил я лишку…

      Вот и все стихоплетство Бродского Йоськи:

      Куцость хуцпы, скверна неверной скво,

      Точно жид Янкель – итало-козацкая моська —

      Продал шинок да пролез к Музе в родство.

      Стерпит Евтерпа терзания от вялого гада?

      Или тайфун «Камикадзе» свинг отжарит

      с зениткой?

      Или мой демон поверит блеянью стада

      Про «циклон Б» с пуримной открытки?

      Есть ритмика небес и солнц полночных свет,

      Есть жречества вселенского веселье.

      Там рыжим пачкунам из гетто ходу нет:

      Семелы выкидыш не терпит дух похмелья!

      День-голопуз, зажмурь свой рдяный глаз,

      Поруку пылкую в девичестве зачатья,

      Чтоб насладились тьмой зари хоть раз

      Злом Митры осфинксованные братья!

      И, ставши лучше, постарев на ночь,

      Мы, узники мутно-стеклянной сферы

      Всевасилевса-Времени, не прочь

      Принять крещение Велесовой веры.

      Мы возродим баянов буйный лад,

      Исконный ритм мерцания звездной воли,

      Творящей, словно гений, наугад

      Диады муз, лишенных страха боли.

      Так освяти ж нас сумраком зари

      (Исчадьем солнц, сокрытых Чернобогом

      От полузнаек полночи). Сотри

      Людей-теней без душ, без дум, без слога.

      Тишь, холод, перламутровые мушки

      Прилеплены надежно к небосводу,

      Лишь базельский кентавр в конюшне-двушке

      Все цокает: сны рвутся на свободу

      Да распыляются над хвойною межой.

      Гип-гип-ура, гиппические грезы!

      Вы погребли под белой паранджой

      Ханжи Гельвеции тщеславные курьезы.

      Но

Скачать книгу