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      „Was für ein Talent, was für ein Talent!“, rief Jim Fisher, einer der Jugendtrainer des renommierten Tennisclubs von Los Angeles, den Eltern von Viktoria Taft zu, die ihrer Tochter dabei zusahen, wie diese gerade die letzten Minuten ihres ersten Tennistrainings hinter sich brachte. Sie hatte das Training zusammen mit einem anderen Mädchen, mit dem sie nun noch ein Abschlussspiel machte. „Sehen Sie doch nur, sehen Sie doch nur!“

      Sofia und Frank Taft, Inhaber einer florierenden Wurstfabrik und stolze Eltern zweier Töchter, von denen eine gerade ihren Tennistrainer verzauberte, standen mit offenem Mund auf der Tribüne eines Nebenplatzes des Tennisvereins und starrten, wie Jim Fisher, der neben ihnen stand, zum Platz, auf dem Viktoria hin- und herflitzte. Sie hatten selbst kein Tennis gespielt -Sofia war unsportlich und Frank neigte zum American Football und zum Boxen- und wussten daher nicht, wie sie die Worte des Trainers einschätzen sollten.

      „Sehen Sie nur, wie Vicky diesen Ball noch geholt hat, wie schnell sie ist, wirklich schnell!“, rief Fisher aus.

      „Sie soll Tennis spielen und nicht die 100 Meter gewinnen!“, spöttelte Frank, der grundsätzlich misstrauisch gegen alles und jeden eingestellt war.

      „Natürlich, da haben Sie Recht!“, bestätigte der Trainer. „Schnelligkeit allein genügt nicht!“ Er nickte. „Aber Schnelligkeit ist auch sehr wichtig im Spitzentennis.“

      „Spitzentennis?“, fragte Sofia und runzelte die Stirn.

      „Aber ihre Tochter ist ja nicht nur schnell!“, fuhr der Trainer fort. „Vicky hat instinktiv gefühlt, wohin der Schlag kommt, sie hat richtig antizipiert, ist fast im selben Moment losgelaufen, wie ihre Gegnerin geschlagen hat, hat den Ball noch in tiefster Position erreicht und sehen Sie doch nur, sehen Sie doch nur, jetzt schon wieder, sehen Sie doch nur, mit wieviel Gefühl sie den Ball „cross“, also quer, an ihrer Gegnerin vorbeizirkelt, unerreichbar, tödlich, genial!“ Jim Fisher kam aus dem Schwärmen gar nicht mehr heraus.

      Sofia und Frank sahen einmal zu Fisher, dann zu Vicky, dann sahen sie sich gegenseitig an.

      „Einfach genial!“, meinte Fisher nochmals. „So ein Talent habe ich schon lange nicht mehr gesehen, vielleicht noch nie!“

      „Sind Sie sicher, dass Sie von unserer Tochter reden?“, fragte Sofia, die Ballspiele hasste, weil sie überhaupt kein Ballgefühl besessen hatte, und die ihre Tochter eigentlich nur zum Tennis angemeldet hatte, weil man einfach Tennis spielen musste in den Kreisen, in denen Vicky später verkehren sollte.

      „Eigentlich müsste sie Golf lernen!“, hatte Frank gespöttelt. „Die wirkliche society ist schon zum Golf abgewandert.“

      Aber Vicky hatte sich für Tennis entschieden.

      „Was für ein Talent!“, murmelte Fisher vor sich hin.

      Frank schwieg skeptisch, seine Miene verriet, dass er dem Trainer nicht traute. Er vermutete, dass jeder Neuling mit solchen Worten geködert wurde. „Keine Angst!“, knurrte er ironisch. „Wir melden unsere Tochter auch an, wenn sie der größte Trampel wäre, den sie je trainierten. Es geht uns eher um das Gesellschaftliche, als um das Sportliche.“

      „Schauen Sie doch nur genau hin!“, meinte der Trainer nun schon fast beleidigt, weil man sein Urteil anzweifelte.

      Nun sahen die Drei eine Weile dem Spiel zu. Und tatsächlich, Viktorias Gegnerin, deren Bewegungen und Handlungen man ansah, dass sie wusste, was sie tat, schien zu verzweifeln. Wenn sie den Ball lang in die Ecken schlug, erlief Viktoria ihn und schlug ihn hart, sicher und unerreichbar in eine Spielfeldecke des gegnerischen Feldes. Schlug die Gegnerin einen Stoppball, dann spurtete Vicky hin, erreichte ihn und konnte ihn wieder in eine Ecke schlagen. Versuchte es Vickys Gegnerin mit einem „Serve-und-Volley“, dann wurde sie jedes Mal von ihr passiert, einmal „longline“, einmal „cross“.

      „Und das ist nicht irgendwer, gegen den sie spielt!“, meinte Jim Fisher schließlich. „Das ist Sylvie Jackson, die Nummer Eins unseres Clubs in ihrer Altersstufe. Selbst sehr talentiert, sehr talentiert. Aber kein Vergleich zu ihrer Tochter. Sehen Sie nur! Sie hat erst eine Trainingsstunde hinter sich und die Schlägerhaltung ist perfekt und die Schlagausführung göttlich!“

      Wieder betrachteten die Eltern verwundert ihre Tochter.

      „Ganz klar eine Grundlinienspielerin!“, murmelte der Trainer mehr zu sich, als zu den Eltern. Keine „Serve-und-Volley“-Spielerin! Aber ich mag eh lieber Grundlinienspielerinnen, das ist doch irgendwie eher Tennis, als das Draufgehaue!“

      Viktorias Eltern bemerkten, wie Sylvie mehr und mehr die Lust am Spiel verlor, erst wurde sie wütend und schimpfte, auch auf Vicky, die es verwundert zur Kenntnis nahm. „Dann warf sie plötzlich den Schläger weg und rannte weinend zu ihrer Mutter, die sie tröstete und Viktoria böse Blicke zuwarf.

      „Das tut weh!“, meinte Mr. Fisher mit bedauernder Miene. „Aber das kriege ich schon wieder hin.“

      Vickys

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